Du ciel, tombe un crachin si cher à la Bretagne. Au sol des flaques jonchent des allées patinées de boue. Un vent froid cingle les joues des passants emmitouflés sous de lourdes écharpes de laine. Et pourtant ils sont là, en nombre, fidèles au rendez-vous de leur quartier, village ou ville. Le marché. Non, pas le marché financier ou le marché de l’emploi. Le marché tout court. Là où vous achetez vos fruits et vos légumes. Là où les marchands ne vous matraquent pas à coup de pubs lénifiantes, mais vous interpellent avec des pointes d’accent très marqués issus de France, de Navarre et d’ailleurs. Pas de faux-semblants ni de masque du bonheur sous les tentes des étals des foires, mais des hommes et des femmes levés avant l’aube, haranguant la foule avec des voix tonitruantes.
Quel plaisir de renouer avec cette douce sensualité générée par le simple fait de choisir, au touché et à l’odeur, une pomme ou une tomate qui s’offre à vous avec toutes les saveurs du monde. Sur les marchés, les denrées ont du goût avant même de les cuisiner, l’échange marchand retrouve l’une de ses plus simples expressions, de la main à la main, accompagné du cliquetis de la monnaie et du froissement des billets.
